Considero o que sinto apenas como prova de demasia.
Esse lamurio inconsequente que carrego até às pontas dos pés.
Eu não me movo um passo sequer, por isso.
Não me orgulho disso, como bem sabes.
Mas o colo do pensamento em que me repouso me condena.
Que pena.
Que pena de mim.